Clase de poesía inglesa (III)

Hoy como en la última clase -que pasó de ser de 2 horas a 3 cuartos, y hubo incluso tiempo para hablar de el partido de los chistes.-, tampoco hemos hecho mucho, pero el profesor nos ha puesto un vídeo de esos que se sienten en la piel, que le había pasado su cuñada.




Y eso es todo.

"I am half sick of shadows"

 And so was The Lady of Shalott.

 Ayer, el profesor de Poesía  hizo un análisis y una interpretación del poema de Tenysson, que choca bastante con mi visión de éste.
¿Qué hacer en estos casos? Cualquier cosa menos analizar ese poema mientras él sea tu profesor... Por si las moscas. Y porque no quiero que vuelvan a suspenderme por mis opiniones personales.

Aquí os dejo el susodicho.
No puedo ser la única a quien esto le huela a Platón, la caverna y su mito.
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On either side the river lie
Long fields of barley and of rye,
That clothe the wold and meet the sky;
And thro' the field the road runs by
To many-tower'd Camelot;
And up and down the people go,
Gazing where the lilies blow
Round an island there below,
The island of Shalott.
Willows whiten, aspens quiver,
Little breezes dusk and shiver
Through the wave that runs for ever
By the island in the river
Flowing down to Camelot.
Four grey walls, and four grey towers,
Overlook a space of flowers,
And the silent isle imbowers
The Lady of Shalott.
By the margin, willow veil'd,
Slide the heavy barges trail'd
By slow horses; and unhail'd
The shallop flitteth silken-sail'd
Skimming down to Camelot:
But who hath seen her wave her hand?
Or at the casement seen her stand?
Or is she known in all the land,
The Lady of Shalott?
Only reapers, reaping early,
In among the bearded barley
Hear a song that echoes cheerly
From the river winding clearly;
Down to tower'd Camelot;
And by the moon the reaper weary,
Piling sheaves in uplands airy,
Listening, whispers, " 'Tis the fairy
Lady of Shalott."
There she weaves by night and day
A magic web with colours gay.
She has heard a whisper say,
A curse is on her if she stay
To look down to Camelot.
She knows not what the curse may be,
And so she weaveth steadily,
And little other care hath she,
The Lady of Shalott.
And moving through a mirror clear
That hangs before her all the year,
Shadows of the world appear.
There she sees the highway near
Winding down to Camelot;
There the river eddy whirls,
And there the surly village churls,
And the red cloaks of market girls
Pass onward from Shalott.
Sometimes a troop of damsels glad,
An abbot on an ambling pad,
Sometimes a curly shepherd lad,
Or long-hair'd page in crimson clad
Goes by to tower'd Camelot;
And sometimes through the mirror blue
The knights come riding two and two.
She hath no loyal Knight and true,
The Lady of Shalott.
But in her web she still delights
To weave the mirror's magic sights,
For often through the silent nights
A funeral, with plumes and lights
And music, went to Camelot;
Or when the Moon was overhead,
Came two young lovers lately wed.
"I am half sick of shadows," said
The Lady of Shalott.
A bow-shot from her bower-eaves,
He rode between the barley sheaves,
The sun came dazzling thro' the leaves,
And flamed upon the brazen greaves
Of bold Sir Lancelot.
A red-cross knight for ever kneel'd
To a lady in his shield,
That sparkled on the yellow field,
Beside remote Shalott.
The gemmy bridle glitter'd free,
Like to some branch of stars we see
Hung in the golden Galaxy.
The bridle bells rang merrily
As he rode down to Camelot:
And from his blazon'd baldric slung
A mighty silver bugle hung,
And as he rode his armor rung
Beside remote Shalott.
All in the blue unclouded weather
Thick-jewell'd shone the saddle-leather,
The helmet and the helmet-feather
Burn'd like one burning flame together,
As he rode down to Camelot.
As often thro' the purple night,
Below the starry clusters bright,
Some bearded meteor, burning bright,
Moves over still Shalott.
His broad clear brow in sunlight glow'd;
On burnish'd hooves his war-horse trode;
From underneath his helmet flow'd
His coal-black curls as on he rode,
As he rode down to Camelot.
From the bank and from the river
He flashed into the crystal mirror,
"Tirra lirra," by the river
Sang Sir Lancelot.
She left the web, she left the loom,
She made three paces through the room,
She saw the water-lily bloom,
She saw the helmet and the plume,
She look'd down to Camelot.
Out flew the web and floated wide;
The mirror crack'd from side to side;
"The curse is come upon me," cried
The Lady of Shalott.
In the stormy east-wind straining,
The pale yellow woods were waning,
The broad stream in his banks complaining.
Heavily the low sky raining
Over tower'd Camelot;
Down she came and found a boat
Beneath a willow left afloat,
And around about the prow she wrote
The Lady of Shalott.
And down the river's dim expanse
Like some bold seer in a trance,
Seeing all his own mischance --
With a glassy countenance
Did she look to Camelot.
And at the closing of the day
She loosed the chain, and down she lay;
The broad stream bore her far away,
The Lady of Shalott.
Lying, robed in snowy white
That loosely flew to left and right --
The leaves upon her falling light --
Thro' the noises of the night,
She floated down to Camelot:
And as the boat-head wound along
The willowy hills and fields among,
They heard her singing her last song,
The Lady of Shalott.
Heard a carol, mournful, holy,
Chanted loudly, chanted lowly,
Till her blood was frozen slowly,
And her eyes were darkened wholly,
Turn'd to tower'd Camelot.
For ere she reach'd upon the tide
The first house by the water-side,
Singing in her song she died,
The Lady of Shalott.
Under tower and balcony,
By garden-wall and gallery,
A gleaming shape she floated by,
Dead-pale between the houses high,
Silent into Camelot.
Out upon the wharfs they came,
Knight and Burgher, Lord and Dame,
And around the prow they read her name,
The Lady of Shalott.
Who is this? And what is here?
And in the lighted palace near
Died the sound of royal cheer;
And they crossed themselves for fear,
All the Knights at Camelot;
But Lancelot mused a little space
He said, "She has a lovely face;
God in his mercy lend her grace,
The Lady of Shalott."

Funeral blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the woods;
For nothing now can ever come to any good.
                                                     W.H. Auden


En memoria de todos los amores que no duraron tanto como esperábamos. Por aquellos a quienes hemos perdido, para los que no volverán.

Hoy nos despedimos también de dos grandes del cine. DEP.

Cuando el grajo vuela bajo...

Era un día gris y nublado, había estado lloviendo, pero no llevaba paraguas. Le gustaba pasar calor si lo hacía, y mojarse si llovía. Para todos era una mujer extraña, pero ella consideraba que si  el tiempo así lo quería, no había nada que hacer. Así que no hacía nada para luchar contra ello. Esas mañanas siempre se quedaba todo el trayecto de bus observando las gotitas correr por el cristal. No tenía mucho que hacer de normal durante aquellos numerosos viajes. Así que observaba a la gente subir y bajar en las muchas paradas que hacía aquel autobús de la primera a la última, y ella siempre lo cogía en la segunda y bajaba en la penúltima. Todos los días lo mismo. Los mismos conductores que te hablan sobre las inclemencias del tiempo, aunque eso a ella no le importaba, los mismos cuatro o cinco estudiantes que leen y a veces comentan cosas sobre sus estudios siempre quejándose, como no…  las señoras mayores que van al hospital, cada una más enferma que la anterior, o eso suelen decir. Una madre con su hijo en brazos y un carro que no sabe dónde poner. Alguien con un móvil y el volumen lo suficientemente alto como para que todos lo oigan resultando de eso, una queja general del variopinto público de pasajeros. Que no lo dicen abiertamente, sino que refunfuñan, miran mal, y rumian los discursos que cualquiera querría decirle a aquel adolescente descerebrado que cree que el flamenco y la música electrónica son del gusto de todos, si alguien alguna vez se decidiera por hacerlo.

Todo el mundo quejándose. Todo el mundo tenía algo de qué quejarse aquella y todas las mañanas. Entonces el bebé empieza a llorar. Era cuestión de tiempo. La verdad es que no sabía muy bien cada cuánto suele llorar un crío, pero da la casualidad de que siempre que ella tomaba el transporte público y subía un bebé, éste parecía llevar un buen tiempo aguantándose las lágrimas.

Entonces, se levantó y dio un grito tras el que todo el bullicio se silenció. Ella también estaba harta de estar en el bus, tampoco le gustaba su carrera, ni la música que salía con ese tono tan agudo del pequeño altavoz, le dolía la cabeza. Y coño si hacía frío.

Este obra de Sara Peralta Feltrer está bajo una licencia Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported.

shit

Es invierno en El Corte Inglés

y  en mi corazón.

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Critic-Arte (II)

Hace un par de días, apareció en mi camino (más bien en mi Facebook), uno de los trabajos de Banksy, un artista británico que empezó como grafitero pero que ahora trabaja además otros estilos. Se trata de los créditos iniciales que ha hecho especialmente para uno de los capítulos de la vigésimo segunda temporada de los Simpson.

Lo que hizo que me interesase por su obra, puesto que de él poco se sabe. Ya había visto parte de su trabajo aunque no sabía quien era el autor de tales obres de arte urbano, que pese a ser geniales, al menos los “estarcidos con plantillas, y pintadas” siguen siendo ilegales. Por eso mismo, no revela su identidad. De hecho, en Wikipedia se expone la hipótesis de Tristan Manco "nació en 1974 y creció en Bristol, Inglaterra. Hijo de un técnico de fotocopiadoras, entrenó como un carnicero pero se vio implicado en el graffiti durante el boom del aerosol en Bristol de finales de los 80'", se supone que también trabaja cobrando para organizaciones benéficas como Greenpeace y para empresas como Puma y MTV, y vende cuadros hasta por 25.000 libras, por lo que se le ha tachado de ser un vendido. Yo no haré especulaciones acerca de esto, simplemente me ceñiré a citar parte de su obra, como ya hice con Cattelan, otro artista que critica la sociedad actual.

Entre sus muchas (MUCHAS) obras, se encuentran estas que expuso en el museo de Bristol:

Si queréis ver algo más de su trabajo entrad en su web oficial.

Clase de poesía inglesa (II)

«Beauty is truth, truth beauty,»- that is all 
Ye know on earth, and all ye need to know.
                                                             J.K.